Sentido del humor acuoso

Leo en el blog de Jam que quiere escapar de esa necesidad tan humana de etiquetar todo. No, no está de compras en Zara, si no filosofando sobre lo divino y lo humano. En cambio yo ha llegado un momento en que no trato de escapar de las etiquetas, más bien me sumerjo en ellas, las atravieso y dejo que me definan o no.

El otro día, en una conversación que teníamos varias mujeres en el feisbú, les decía de broma parafraseando a Max/Moira de L: Dejen que las butch nos encarguemos de eso.. Y con mucho cachondeo decía una...un poquito butch si que eres... Pues eso...llevo desde pequeña la etiqueta de marimacho, camionera, tortillera...y todos los sinónimos que podais imaginar. En la época del colegio me sentía fatal. En la facultad lo soportaba. Ahora, de adulta, procuro reírme de mi sombra y soy yo la que me digo las cosas. Dejo a los demás que descubran si correspondo exactamente a la definición de butch (en este caso) o mi apariencia externa no corresponde en absoluto con mi forma de ser y entonces desaplican la etiqueta.

Este sentido del humor es el que practicaba hoy con una amiga que me ha llamado por teléfono. Me preguntaba por mi visita de ayer al oftalmólogo y le he explicado que por un defecto de mis ojos la semana que viene me tienen que hacer un agujero en los mismos para poder drenar el humor acuoso y dilatarme las pupilas. Voy a ir con los ojos agujereados. Pero eso si, hemos decidido que para adornarlos quedará genial colgar alguna pluma de ellos. Y ya puestos, voy a echarme rimmel, de esos que alargan las pestañas hasta el infinito. Si!! pero quiero uno que me pinte las pestañas del color del arcoiris. 

Os imagináis el puntazo? Tendrían que patentarlo. La verdad es que yo no me lo pondría pero mogollón de gays que conozco si. En fin, que nos hemos reído un montón imaginándome con plumas colgando de los ojos y las pestañas extralargas y coloreadas. Unos taconazos de vértigo y ya me puedo presentar al concurso de Mister Drag Queen.

La coña también ha venido porque en la consulta, esperando su turno, estaba la pobre Sara Montiel. Y digo la pobre porque fue como ver a mi abuela en sus últimos meses de vida, con 80 años, tirada en el sofá sin poder moverse porque no le llegaban las fuerzas. 

Allí estaba con unas gafas de sol que le tapaban la mitad de la cara y el kilo de maquillaje. Ahora entiendo por qué no se podía mover apenas. Debió dejarle agotada el peso del abrigo de visón que llevaba y el kilo de maquillaje la mantenía anclada a la silla.

Nos hemos acordado del videoclip que ha rodado con su hijo, en el que ya puestas, me ha metido mi amiga de gogó con los taconazos y las pestañas arcoiris. En el vídeo aparece la Saritísima con una vitalidad que contrasta con la de la anciana que vi yo ayer. Lo mismo el cóctel que se bebe en el vídeo llevaba una buena cantidad de anfetaminas para luego poder mover el esqueleto (y las carnes) al ritmo de la música.

En fin, no sé si tendré la misma vitalidad que la Montiel en el vídeo pero espero (eso si, sin fumar) llegar a su edad y seguir riéndome de mi sombra todavía.