Hombres feministas por doquier

Geno es una chica estupenda. Casi siempre está alegre, es muy amable y si le pides algo intenta ayudarte por todos los medios. Se le dan de miedo las manualidades, habla varios idiomas y tan pronto cocina como te cuelga un perchero.

Desde que la conocí hace ya cinco años pensé que sería una de esas personas que aportan a tu vida cuando está cerca.Con ella he pasado tardes de cañas, paseos, charlas, visitas juntas al veterinario, ratos al sol... y momentos de sombra.

Genoveva tiene un novio que está megaenamorado de ella. De esos chicos que cuando los ves tienen cara de carnero degollado. Es un chaval majo, un poco culado, que se empeña en demostrar que sabe mucho sobre muchas cosas... lo que llamamos ahora, un cuñado...

El novio de Genoveva piensa que es el tío más feminista del mundo porque en casa barre y friega sin problemas. Me he pasado largos ratos tratándole de hacer entender que el feminismo es mil millones de cosas más pero claro, él no llega ni a olerlas de lejos. Últimamente me he encontrado varios hombres que afirman ser feministas. Empiezo a pensar que se ponen ese título como quien añade al presentarse, el equipo de fútbol del que es forofo.

Geno y él llevan unos pocos meses de novios y como la mejor de las parejas lesbianas, decidieron en un tris que querían vivir juntos.Tal vez esperaron a la tercera cita...

Tras unos meses de luna de miel parece que empiezan a relajarse un poco. Yo me corto de ir a verla a su casa porque no quiero invadir la intimidad de la pareja. Con la de ratos que tengo yo echados en su casa... Es la ventaja de vivir cerca de alguien, que en 5 minutos pasas de tu espacio al suyo y no te da pereza.
Cuando he pasado a verla este verano, Geno andaba por casa en bikini o con un top y unos pantaloncitos mini pero hace unas semanas me dijo...  Carlos no quiere que esté en bikino en casa cuando vengas. Dice que es de mala educación recibir visitas vestida así. La dije que a mí me daba igual, que tenemos confianza de sobra para que ella esté como quiera. De hecho, alguna vez cuando he estado allí, Carlos ha pasado la tarde sin camiseta.

A los pocos días me comentó que iba a quedar con un ex para ayudarle con un tema de idiomas, pero que Carlos se iba a mosquear y al final le había dado una excusa al ex. Hace una semana Carlos le preguntaba por qué no tenía en el whatsapp la hora de la última conexión. Días de no dejarla dormir porque hasta la madrugada quejándose del esfuerzo que está haciendo viniéndose a vivir a casa de ella...

Y ayer, que nos fuimos a tomar una caña nosotras a la vuelta del trabajo, le mandó un mensaje al novio diciéndole que no estaba en casa sino en una terraza del barrio. La respuesta no se hizo esperar. "Con quién?    ?   ???????"

Y Geno, que vale mogollón, que es una tía estupenda sin sombra de malicia, empezó a darse cuenta de lo que le llevo comentando una temporada. Que Carlos quiere controlarla constantemente y que la solución no es hacer todo lo que él quiere para que no se enfade.

Me cuesta mogollón entender por qué Geno le consiente tanto a un chaval que no le llega ni a la suela de los zapatos. Y aún me cuesta más entender cómo un maltratador psicológico como es Carlos, aún puede considerarse feminista...

Qué necesario el feminismo y cuánto hace falta que las mujeres nos conozcamos y seamos capaces de alejarnos de las parejas tóxicas que encontramos a cada paso.

¿Casualidades?

Echo la vista atrás y descubro que febrero está lleno de casualidades... Hace tres años quedé con varias mujeres para comentar la historia del lesbianismo español. Entre esas mujeres estaban algunas reconocidas feministas y activistas LGTB.

Guardo un buen recuerdo de aquella tarde. Fue una reunión agradable que tuvo lugar en el Entredós, cuando allí aún no servían coca cola. Una de las activistas y yo quedamos horrorizadas al saber que por convicción se negaban a servir esa marca de refrescos, pero que si tenían otras bebidas de la misma compañía.

Justo un año después, quedé con esa misma activista en una cita que no se llegó a producir porque me dio plantón. Escribí un telegrama a Cupida agraviada por lo sucedido y pidiendo una cita en condiciones. Me respondió una muchacha diciendo que si supiera ligar se animaría a contestar mi telegrama. Fue una bonita manera de decir "no, gracias" a una pregunta que todavía no le había formulado.

Una semana más tarde, al fin se produjo la cita con la activista en cuestión. Una cita que quedará para los anales de la historia como la más desastrosa que he tenido nunca. Terminé cabreada como una mona sorda.

Un 23 de febrero de hace dos años me tatué un triskel en mi tobillo mientras le contaba a la mujer que me hizo el tatuaje, el desastre de aquella cita que ocurrió días antes. La risa y el llevar el tobillo embadurnado de crema anestésica hizo que no doliera apenas. Quedé tan contenta con mi tatuaje que desde entonces pienso que algún día me haré otro.

Hace un año, volvía a tener alguna cita... curiosamente con la muchacha que decía que no sabía ligar.  Esas citas comenzaron en el Entredós. Después se desarrollarían no muy lejos de allí, entre cervezas, palabras y croquetas. En esta ocasión si que me atreví a preguntar... a mi manera, por escrito... y con la mayor delicadeza que pudo dijo de nuevo... "no, gracias".  A diferencia del año anterior, no hubo cabreo, sólo tristeza.

Quizá Cupida quiso resarcirme y unos días después (hace 365 para ser exactos) la muchacha se lo pensó mejor y dijo... "venga, vale".  Cuando ha salido de mi casa hoy, llevaba una sonrisa preciosa en su rostro. Y me ha dejado otra a mí que aún perdura.

Cafuné

Ya os he comentado muchas veces que me corto el pelo con asiduidad. Me gusta llevarlo cortito y con lo rápido que me crece, en cuestión de dos meses siento que tengo greñas.

Además, el cortarme el pelo siempre hace que me anime un poco. Igual que muchas mujeres se van de compras cuando se deprimen (toma topicazo!) yo voy a la peluquería a ponerme en manos de Sergio, cuando me siento triste o revuelta. Después de una semana llena de lluvia intensa y de algo de resaca emocional le dije al peluquero que cortara todo lo que pudiera y así lo hizo.

Ayer quedamos unas cuantas en Entredós antes de la Mani. Habíamos tenido la misma idea muchas y aquello estaba hasta arriba de mujeres.

Se ve que mi pelo rapado produce una curiosa reacción...venían a tocarme la nuca diciendo que es una gozada la sensación.

Etcétera nos comentó que a eso se le llama cafuné...el acto de hacer mimos con movimientos en la cabeza. Desconocía el término pero la sensación....miau! La sensación es maravillosa. Me dejé hacer, me dejé tocar, rozar, rascar...Sentada en las escaleras y con la cabeza agachada disfrutaba con la enorme sensibilidad que tiene mi nuca. Llegó un momento en que me puse roja como un tomate de la cantidad de sensaciones y escalofríos que me recorrían.

Después, en la Mani de las mujeres, me emocioné como siempre con la batukada. Esas chicas me dan vida!!! Le decía a Arpo que una sesión de batukada es como hacerte 10 sesiones de cuencos tibetanos. Nosotras íbamos pegadas a los tambores grandes y sentíamos la vibración en el estómago emergiendo y llenándonos de energía. Lenteja, Etcétera y yo no nos cansamos de bailar al ritmo de la percusión durante todo el recorrido.

 

La lluvia hizo acto de aparición. Fue en ese momento cuando sin paraguas ni chubasquero alcé mi cabeza al cielo, extendí los brazos y dejé que la lluvia me acariciara. Las gotas que caían resbalaban por mi cara y mi cuerpo y se fundían con las vibraciones de los tambores que me recorrían. Si...anoche fui agua. Fui marea viva. Y ese agua me hizo tanto cafuné como la mano que me estuvo acariciando parte de la noche.

8 de marzo

La felicidad de las pequeñas cosas

Recuerdo que cuando tenía 20 años esperaba con ahínco que llegaran las 11 de la noche de los viernes. Esa era la hora feliz. Me refiero a ese periodo que hay (o había) en los locales para jóvenes donde te sirven dos copas de garrafón al precio de una.

Apurábamos las dos copas y salíamos disparados desde Moncloa hasta el Barrio del Pilar para llegar a la hora feliz de otro local que frecuentábamos. La mayoría de las veces íbamos en un coche despendolados, sacando el típico pañuelo blanco por la ventanilla simulando que alguno estaba malo para adelantar a todos los coches y saltarnos los semáforos. Llegábamos al lugar en cuestión cuando apenas faltaban 10 minutos para la medianoche, hora en la que finalizaba la ingesta masiva y barata de alcohol.

Aquella intensidad, sumada a las borracheras, la adrenalina de tener que llegar antes de una hora...todo eso me hacía vivir intensamente.

Pocos años después dejé de beber por completo. Mi cuerpo metabolizaba muy mal el alcohol y me despertaba tan borracha como me levantaba. Desde hace unos 4 años bebo algo de alcohol, alguna cerveza y quizá un poco de vino cuando salgo a cenar.

Pero esta noche me he bebido unos cuantos vinos. Eso si, no tienen que ver con la sonrisa que adorna mi rostro ahora mismo. La felicidad vacua que hallaba antes en ese disfrute sin sentido la he ido cambiando. Y a día de hoy, la felicidad la encuentro en las pequeñas cosas.

El rostro amable de alguien que te recibe, un abrazo dado con el corazón, las miradas limpias de personas cercanas...los jueves se han convertido en mi happy day porque están llenos de momentos y pequeñas cosas preciosas.

Hoy he tenido la suerte de poder presentar a alguien a quien admiro mucho. Alguien que me ha cambiado la vida. Un mujer extraordinaria que ha venido al Entredós a contarnos acerca del nuevo taller para lesbianas que van a llevar a cabo en la Fundación donde hago los cursos...Amarse para amar. Y las matronas del Entredós me han pedido que la presente, puesto que he disfrutado de sus enseñanzas. Así que me he bebido dos vinos para soltar mi lengua y mis colores y me he lanzado a contar acerca de la sencillez y la calma con la que esta mujer, Alondra, llega a las mujeres que la rodean y las entrega tanto.

Estas noches de los jueves, llenas de cariño, de palabras más profundas o livianas, de intercambios de ideas, y hasta nuevas visitas son con mucho las mejores de la semana. Son las que propician encuentros, abrazos y besos. Con sencillez va depositando capitas de felicidad sobre las mujeres que asistimos.

Después, cuando marcho a casa, bajo caminando por mi calle con la calidez que me proporciona el lugar, instalada ya en mi cuerpo.

Contemplo ese gajito de luna que cuelga esta noche del cielo y le doy gracias de nuevo a la vida por permitirme disfrutar tanto de estos momentos.

Buenas noches, luna. Buenas noches, mundo.

25 Noviembre

 

 

 

 

Ana Valderrama

Cartel ganador del concurso realizado por CCOO en Navarra sobre carteles y eslóganes para la eliminación de la Violencia de Género.

Un nuevo espacio

Desde que abrí el blog he buscado y mostrado referentes para las mujeres lesbianas, convencida de que nos falta una Historia (con mayúsculas), donde sentirnos reflejadas.

Cuando de pequeña estudiaba esa asignatura, las profesoras nos contaban sobre multitud de hombres; sus conquistas, sus guerras, sus descubrimientos...creo que la primera mujer que apareció en un libro de texto de los que yo tenía era Madame Curie. Y por supuesto, como fiel acompañante de su marido.

Recuerdo que cuando la señorita Luisa, en 6º de EGB nos habló de Alejandro Magno, dejó caer que era gay. De algún otro así nos hablaron a lo largo de los cursos, claro. Pero pocas menciones a las mujeres y desde luego ni mencionar la homosexualidad de ninguna.

Por eso cuando hace unos meses, coincidiendo con la semana del Orgullo, la Fundación Entredós, organizó una charla de Bolloblogueras, me pareció una idea estupenda y allí que fui para no perderme lo que nos contaron Farala, Arponauta y La Letra Escarlata.

Me di cuenta que la cultura lesbiana, esa que no aparece en los libros de Historia o Literatura la estamos creando entre todas nosotras (y muchas más) en nuestro día a día.

Ahora, la Fundación Entredós da un paso más y crea un espacio para nosotras. En su sede, todos los jueves por la tarde/noche tendremos un punto de encuentro donde vernos, hablar, disfrutar y seguir creciendo.

Yo me apunto. ¿Te vienes?

Traete la rebequita

Se acaban las vacaciones, que no el verano. Comentaba en un post anterior sobre el año pasado que se convirtió en el “verano de los viajes inesperados” en palabras de Pena.

Esta temporada el hit iba a ser claramente el “traete la rebequita”. Con la frase de marras inauguramos los viajes cuando me desplacé a Levante para acudir a la reboda. Allí, sudando como pollos, Farala y yo nos acordamos del empeño que había puesto Pena al decirnos que por la noche refrescaba.

Después marché a Portugal y antes de partir, Etcetera me dijo lo mismo...oye Chris, traete la rebequita que por la noche hace frío. Me acordaba yo de la rebequita cuando las miraba a Lu y a ella envueltas en una manta mientras yo seguía en manga corta...Si...una noche, a eso de las 2 de la mañana me puse algo por encima. Sobra decir que no utilizo rebequitas, verdad?

Jam quiso vacilarme y en plena ola de calor africano me avisó que por las noches en Madrid bajaban las temperaturas y que mejor volviera preparada.

Un par de días en Madrid, celebración familiar de cumpleaños y vuelta a hacer equipaje para otra visita al Balneario (la tranquila casa de Pena y su Güera).Esta vez no me dijeron nada pero por si las moscas la llevé. Y no, no me la puse...Sólo hubo una noche que quizá...aunque en realidad lo que hubiese necesitado era clavarme a la tierra porque con el aire que hacía allá, arriba del monte, me podría haber volado.

Ummmm...he comentado lo a gusto que se está en el Balneario? Duermes como nunca, te hartas de comer arroz (mentira, nunca me harto), disfrutas de la soledad de la piscina...y te diviertes con la panda que se junta allí...oye que casi parecía la romería del rocío con un ir y venir de gente estupenda, incluidas Farala y Elenita Faraláez!! (si...la que aparece en segundo plano soy yo emulando a las nutrias)

Allí entre Pena, Farala y yo gestamos el embrión de un proyecto bollobloguero que de salir adelante sería genial. Hablamos sobre las comunioneras debatimos sobre la incapacidad de los hombres para entender a las mujeres y disfrutamos del agua.

Una tarde, cuando Pena y yo volvíamos de la playa, me comentaba acerca de una ex suya y yo le hablaba de otra mía... En un momento determinado, salió el carácter regiomontano de mi anfitriona y le dedicó una sarta de improperios a su ex del tipo...ojalá tengas una muerte dolorosa y lenta que te haga desear acabar tu misma con tu vida...Me quedé boquiabierta mirándola mientras ella seguía conduciendo como si nada feo hubiera salido por su boca. Sin acritud, verdad?...atiné a decir...Por supuesto, me contestó...desde la madurez emocional que tantos años de terapia me han ayudado a tener.



Se produjo un breve silencio y nos empezamos a reír a carcajadas. Ahí se abrió la veda para comentar nuestros “mejores deseos” para todos aquellos que nos han jodido vivas, pero siempre con la coletilla...”desde la madurez emocional”. Ays!! que a gusto se queda una practicando la madurez emocional...es algo que os recomiendo para que hagáis en una tarde nublada y si es en compañía de una buena amiga, mejor que mejor...

Ahora he vuelto a casa y mañana empiezo a trabajar pero todavía me quedan dos semanas más de vacaciones este año que pienso disfrutar en su momento.

Lo peor de Eva, lo peor del cine español...

Anoche me dio por ver una peli española que tenía en casa. Se llama “Lo mejor de Eva” y está protagonizada por Leonor Watling. Hace tiempo había visto de pasada el trailer y me había parecido el típico thriller...peli de misterio, de buenos y malos, asesinatos....

Mientras veía los créditos iniciales pensaba que prometía... no sólo Leonor si no también esa moza tan mona ella llamada Adriana Ugarte... Una hora y media después, cuando aparecían los títulos de crédito finales abominaba de la película...pero me dio por pensar que hasta Robert de Niro tiene que pagar las facturas. Me imagino que ellas mucho más y por eso admiten hacer estas películas...

No sé cómo definir la de anoche...machista...misógina...y eso que la protagonista principal es una mujer...más bien una marioneta. Uf!! qué cabreo me cogí según avanzaba la peli y me iba dando cuenta de que de tres personajes femeninos una muere, otra se queda sin carrera profesional y la tercera nosabenocontesta.

Por no destriparla por si alguna incauta quiere verla, sólo diré que...qué leches!! la destripo, que a esta gente no hay que hacerles el juego y que ganen dinero a costa nuestra. Jueza investiga el caso del asesinato de una prostituta. Ea! no podía tener otra profesión...si eres puta ya sabes que en las pelis mueres... total, sólo sirves pa' follar o pa' que te maten.

El sospechoso y claro culpable le dice al abogado que deje por los suelos a la jueza para que se anule el caso. Curiosamente, aparece un gigoló que no para de tentar a Leonor Watling. Desde el principio te dejan caer que ella ha tenido una vida sexual más bien rancia, que lleva años sin echar un polvo y claro, cae pronto en las garras del tio bueno gigoló porque seguro que en el fondo lo que está deseando, como mujer que es...es que la echen un buen polvo.

La esposa del sospechoso (un Fabra cualquiera) termina decidiendo declarar en contra del mamarracho y acto seguido muere degollada. A la jueza la filman en pleno éxtasis sexual con el potro gigoló y a tomar por culo el caso. (No, el prostituto no muere, que para eso es un hombre) La cesan, la apartan de la judicatura y la mandan pa' casita, lugar del que no se tenía que haber atrevido a salir. ¿Quién la manda meterse a juzgar hombres?

Previsible, llena de clichés, machista....mierda de película. No me extraña que al menos las mujeres no vayamos al cine...para tener que tragarnos estos bodrios...

Hace poco, en una entrega de premios Meryl Streep les leyó la cartilla a los guionistas y productores norteamericanos. Les dijo muy clarito que las mujeres estamos deseando encontrar películas que hablen sobre nosotras o sobre temas que nos interesen y que están perdiendo un nicho de negocio increíble. Pero se ve que a los tiburones de Hollywood no les interesa el dinero cuando se trata de las mujeres...

Streep se subió al atril de la enésima gala de premios de Hollywood —tenía razón Woody Allen en eso de que aquí hay galardones hasta para el mejor dictador fascista— y arremetió contra la estupidez congénita de algunas producciones, cintas como 'Battleship' y 'John Carter' que se han estrellado contra la taquilla sin remedio y vapuleadas por otras hechas por mujeres y para mujeres con un presupuesto mucho menor.

 "¿Qué les pasa?, ¿es que no quieren el dinero?", dijo la legendaria actriz en referencia a los 14 millones de dólares que costó hacer "La dama de hierro" y los 114 millones que obtuvo de recaudación. "En esta sala, estamos familiarizados con las horribles estadísticas que detallan la sorprendente falta de representación de las mujeres en nuestro negocio. Del 7 al 10 por ciento de directores, productores, guionistas o cinematógrafos en cualquier año que se elija".

Sin embargo, Streep resaltó el éxito de cintas orientadas a público femenino y que han dado muy buen resultado en el aspecto financiero como "Criadas y señoras", "Mamma Mia", "La boda de mi mejor amiga", "El diablo viste de Prada" y la propia "La dama de hierro". "Entre esas cinco, recaudaron 1.600 millones de dólares". Los números cantan, según la estrella de Nueva Jersey.

Qué asco y qué rabia...

PD El post no ha quedado nada bonito pero es que me ha salido escupido desde las entrañas...

Este momento

Foto inspirada por Etcétera

Carta de Cupida

Estimada Chris,

antes de nada quiero pedirte disculpas. Ultimamente ando tan atareada que se me escapó tu ligue. La vi cuando se encontró con su amor platónico, dudó un momento y cuando quise dispararle la flecha para que reaccionara ya se había marchado. Supongo que empiezo a no ser tan ágil. Los años cada vez me pesan más.

Pero como sé que te he dejado en la estacada, compuesta y sin cita, permíteme resarcirte. Al día siguiente no se me escapó y le tiré no una flecha, sino un dardo en el culo. Creo que estuvo sin poder sentarse en todo el día en su oficina.

La he estado pinchando a diario hasta que esta mañana se ha decidido. Ha mandado a paseo a su amor platónico y quiere quedar contigo. Como te dijo Miss Castafiore, te mereces una cita en toda regla, así que la he hecho prometerme que irá, pase lo que pase. Bueno, salvo que estalle una revolución, que ya sabes cómo son estas lesbianas subversivas.

Ah, lo que pedías de una suite de hotel y una bañera de hidromasaje tendrás que pedírselo directamente a ella, que yo ya he hecho mi parte. Ahora te toca decidir a ti.

Y recuerda, esto no tiene por qué ser un amor para toda la vida.

Este momento

{este momento} - un ritual de Viernes. Una sola foto - sin palabras - la captura de un momento de la semana. Un simple momento especial, extraordinario. Un momento para hacer una pausa, disfrutar y recordar. (Inspirado por Soulemama)

Si también has plasmado hoy "tu momento", deja un vínculo a tu entrada en los comentarios...

Por qué yo no tengo un mariliendro

He comido con la estupenda noticia de que Nueva York ha aprobado los matrimonios homosexuales. Viva la Gran Manzana!!! Un motivo más para amar esa ciudad. Desde ya os pido que si conocéis a alguna muchacha soltera y apañada que viva allí le hagáis llegar mis datos. Estoy más que dispuesta a saltar el charco para cumplir el sueño de mi vida...pasar una temporada en la ciudad de los rascacielos. Y si es ennoviada, mejor que mejor!

En el informativo de la 6ª han sacado también un reportaje de gays y mariliendres. Se nota que se acerca el Orgullo, los medios progresistas se llenan estos días de informaciones “rosas”.

Pues bien, aparecía en el reportaje dos amigos gays con su mariliendre. Daban la definición y los gays reconocían que es más que una amiga, como una hermana y que no sabrían vivir sin ella. La mariliendre, por supuesto, lucía orgullosa ella su amistad con los chicos gays y manifestaba que aunque tenía amigos hetero no había ni punto de comparación. Aparecían en Berkana los tres comentando los buenos que estaban los chicos de las portadas de las revistas, iban de compras y después seguramente se irán de copas.

Claro, en seguida me ha salido la vena feminista y he empezado a despotricar....claro, sólo sacan a chicos homosexuales, como siempre las mujeres somos invisibles...En mi defensa diré que ando con la visita de mi prima Inés (la visitante de cada mes) y el grado de tolerancia bastante bajo.

Luego me he tranquilizado y he empezado a analizar la cuestión. Pero vamos a ver...acaso las lesbianas tenemos mariliendros? Necesito vuestra ayuda...porque yo no conozco a ninguna mujer lesbiana que tenga un amigo íntimo hetero con el que salga de compras o de juerga...

Me he puesto a pensar en mi amigo José, bastante gay él y lo más parecido a un mariliendro que he tenido yo. Éramos confidentes pero había un punto de distanciamiento. Las mujeres. Y es que él se empeñaba en mandarme mails con las típicas tías que salen en los calendarios de los camioneros, en plan Pamela Anderson y rubias neumáticas por el estilo. Se pensaba que por el hecho de que me gusten las mujeres, mis gustos deben ser similares a los de un alto porcentaje de hombres que piensan que cuanto más grandes tengan las tetas una mujer, más buena está.

No, yo no disfruto de als vistas de Supervivientes. No me atraen en absoluto tipas como la Sonia Monroy esa o la modelo siliconada de turno. Tampoco me pirran las modelos que desfilan por las pasarelas, ni la Megan Fox de moda. Soy mucho más de andar por casa.

Y claro, por más que explique que no me gusta el fútbol, que se me da fatal jugar con las videoconsolas, que no colecciono posters de tías buenas y que no me vuelvo por la calle cuando pasa una con minifalda...ná, el común de los hombres cree que tienes que parecerte a ellos.

Así que, aunque sé que no se puede generalizar, me atrevo a opinar que ese es el motivo por el que las lesbianas no tenemos mariliendros. Porque aunque compartamos con ellos el gusto por el sexo femenino, nos separa un océano de clichés que no cumplimos en absoluto. Simplemente somos como somos...diferentes a ellos.  

¿Feminista?

Una, que a veces peca de chulita, pensaba que era feminista radical

DE LA CABEZA

 

A LOS PIES

Pero el viernes tuve la oportunidad de charlar un par de horas en el Entredos con Beatriz Gimeno y Hannah a propuesta de la Activista Coqueta. Escuchándolas me di cuenta de muchas cosas que me quedan por aprender.

Beatriz ha sido presidenta de la FELGTB y bajo su dirección se consiguió la aprobación de la Ley de Matrimonios Homosexuales.

Hannah, por su parte, fue pionera en la creación de las primeras organizaciones feministas y lesbianas en España allá por finales de los 70 y primeros 80.

Ambas estuvieron comentando cómo había sido la lucha durante todos estos años, el papel que han jugado las diferentes asociaciones, los desencuentros entre feministas y lesbianas...De hecho entre las cuatro surgió un debate sobre cómo nos considerábamos cada una...más feminista, más lesbiana, queer total...

En lo que estuvimos de acuerdo todas fue en la necesidad de encontrar una mujer que desempeñara un papel similar al que ha hecho Pedro Zerolo. Salieron nombres de numerosas políticas que en su entorno más cotidiano no ocultan su lesbianismo pero que no dan la cara al electorado. Ministras, alcaldesas, concejalas, políticas sin cargos de primera línea, actrices, cantantes, escritoras...desde las asociaciones se ha buscado incansablemente alguien que de la cara y que sirva de referente para la visibilidad de las lesbianas y para aportar al debate del feminismo. Pero hasta ahora ninguna se ha atrevido. Y las que se atreven ya están quemadas por el activismo que han realizado hasta ahora.

La conclusión a la que llegamos es que el debate feminista en España está bastante parado y que mientras las lesbianas no tengamos referentes seguiremos sin contar en ninguna agenda, incluida la del feminismo.

Como anécdota, Hannah nos contó que en una visita papal a una ciudad con alcaldesa de derechas, que suele acudir a los actos oficiales con su pareja, en el recorrido de la comitiva papal había pancartas donde podía leerse...FulaRita, el Papa sabe lo tuyo?

Supongo que no.

  

La dictadura de la moda o el burka occidental

Hablaba el otro día con una amiga feminista. De las que andan metidas en organizaciones, que se pasan el día peleando por nuestros derechos, haciendo propuestas al Gobierno para mejorar la situación de las mujeres... Admiro mucho el papel de estas personas, casi siempre dejando de lado necesidades propias para atender al bien de la mayoría. Eso si, nunca he querido meterme en una organización feminista. Simplemente con lo que me cuentan quedo escaldada.

Las organizaciones feministas no dejan de ser círculos donde existe el objetivo de alcanzar el poder, de llegar a obtener un reconocimiento, un estatus y donde hay muchas luchas tanto a nivel interno como entre organizaciones. Además, todavía no he encontrado ninguna que defienda todos mis derechos y que apoye mi forma de vivir.

Decía que hablaba el otro día con mi amiga. Estábamos comentando acerca de un texto que ella había escrito para un calendario de su organización en el que mencionaba todas las formas de violencia de género. Entre ellas, la imposición cultural que se ejerce sobre las mujeres.

Hablaba ella de que a las mujeres se nos deposita la carga no sólo de trasmitir los valores que cada comunidad establece, sino además defenderlos. Valores, que por supuesto han nacido desde el Patriarcado y que nos han sido inculcados por los hombres sin darnos la oportunidad de discutirlos o negociarlos antes de asentarlos como valores absolutos.

Cada cultura marca un patrón de comportamiento. Impone a las mujeres de todo el mundo las directrices que deben seguir. Así, tenemos como ejemplos el burka, el velo, el pañuelo... o la moda en los países occidentales. 

Si. Para mí, la dictadura de la moda es el burka occidental. Estoy harta de ir de tiendas y no encontrar ropa que me agrade verdaderamente. Los diseñadores, hombres en su inmensa mayoría, se empeñan en vestir a las mujeres según sus fantasías. Y en ellas, todas (clones, desde luego) aparecemos femeninas, sumamente femeninas.

Haced la prueba. Escuchad en la televisión cuando hablan de un desfile de moda. Pasarela Cibeles, Pasarela Gaudí, Semana de la moda en París, Nueva York o Milán. Me da igual el país occidental del que se trate. Siempre, las informaciones empiezan diciendo “Bla bla bla...para la mujer muy femenina...” Hasta cuando las han vestido con trajes masculinos.

Está claro que quien no se somete a esa dictadura occidental sufre las consecuencias. Si quiero otro puesto de trabajo en mi empresa yla compañera que se sienta al lado mío también opta a él, tengo claro que se lo darán a ella porque representa el ideal femenino... falda, tacones, maquillaje...

No sólo soy discriminada por mi orientación sexual sino que mi aspecto físico es un obstáculo también. En este punto llegué a discutir con mi amiga. Ella sostenía que el hecho de ser masculina no me impedía nada. Cómo que no!! Mis mejores amigas hetero siguen empeñándose de vez en cuando en que con un poco de pintura estaría mucho mejor. E incluso mi amiga, feminista, lesbiana y femme, pone cara rara cuando encuentro alguna prenda masculina que me gusta y me la quiero probar.

Ella me decía que a las mujeres árabes se les niega el acceso a sus derechos y que al menos en occidente si tenemos derechos. Tengo que reconocer que llegados a este punto me exalté. Le dije que el hecho de que viviera en un país occidental, en un estado de derecho, en una democracia, no impedía que se me discriminase por mi apariencia masculina, por no seguir los dictados de la moda y por no ser un clon callado como la mayoría de las mujeres. La diferencia, sentencié, es que en los paises árabes si te niegas a seguir las imposiciones culturales, sabes a lo que te enfrentas, a la lapidación. Y aquí, en esta democracia, a mi me lapidan a diario por la espalda. Así que al menos en los países árabes no existe la hipocresía que yo tengo que soportar constantemente.

Y tuvo que darme la razón.

25 de noviembre. El Esqueleto Tatuado

Hoy es 25 de noviembre, día internacional contra la Violencia de Género. Creemos que esta violencia es la que anuncian los medios de comunicación, la que nos cuentan acerca de los feminicidios, las agresiones físicas, las muertes de mujeres a manos de sus parejas...

Pero la Violencia de Género va más allá. Se trata de la actitud de determinados hombres que nos tratan como si fuéramos inferiores. Sin necesidad de llegar a la agresión dísica.

Violencia de Género es cuando subo a decirle de madrugada al italiano que vive encima de mí que quite la música porque no puedo dormir y el simplemente me vacila porque tengo un par de tetas. Si me colgaran un par de testículos me hubiera pedido disculpas y habría quitado la música al momento.

Violencia de Género es cuando hablo con algún cliente por teléfono y con un tono de recochineo absoluto me dice...”mira bonita, lo que pasa es que... sabes guapa?” Cuantos más piropos me echan y más paternalistas se muestran más violenta me siento por ser mujer..... Huelga decir que a mis compañeros no les tratan del mismo modo.

Habrá quien piense que celebrar un día contra la Violencia de Género es absurdo. Yo lo considero necesario. Pero dejando a un lado las luchas de poder e incluso las movidas que se originan entre las diferentes asociaciones de mujeres que participan en la organización de los eventos que están programados para hoy, quiero reseñar uno en especial-

Suzanne Lacy es una artista norteamericana, profesora universitaria y autora de libros. Hace performance con vídeos o personas en las que trata temas sociales, especialmente los referidos a las cuestiones de género, raza o clase.

Tuve la suerte y el inmenso placer de conocerla el año pasado, cuando vino a España a dar una conferencia sobre sus obras en el Museo Reina Sofía. Pese a que no pude estar en la conferencia, pasé con ella unas horas al día siguiente, paseando por Madrid, de compras y comunicándonos con mi rústico inglés. Eso no impidió que pudiera conocer a una mujer que me resultó encantadora e increible. Hablamos sobre feminismo, sobre la situación de las mujeres, sobre la masculinidad y femineidad, sobre las mujeres masculinas y sobre el tipo de ropa y calzado que a ambas nos gustaba llevar.

Este año ha vuelto a España para presentar el proyecto que inició el año pasado. Se titula El Esqueleto Tatuado y habla sobre todas esas situaciones de Violencia de Género, desde las más extremas, hasta las más cotidianas que en nuestra gran mayoría hemos sufrido a lo largo de nuestra vida. Las historias nuestras han sido escritas en máscaras que recogen nuestra biografía de violencia.

Hoy proyectan en el Museo los vídeos hechos por Suzanne narrando el proceso de creación de El Esqueleto Tatuado. Y ella estará en la concentración que tendrá lugar esta tarde en la Puerta del Sol.

Un nuevo inicio

Comienzo hoy este nuevo blog y se supone que por simple educación debería presentarme. Qué digo? ¿Cómo me defino?

Supongo que lo primero que debo decir es que siempre he escrito, desde pequeña. En todos los formatos, en cualquier lado....siempre he sentido esa necesidad de expresarme a través de las palabras. Pero ahora llevo una termporada sin escribir absolutamente nada. De hecho, estas son las primeras palabras que escribo en muchos meses.

Y aunque parece que no viene a cuento, eso enlaza directamente con mi presentación. Porque he perdido tanto el rumbo que ya no soy capaz ni de definirme. Me quedaré por tanto en lo obvio.... mujer. Y a partir de aquí más que hechos, el resto son actitudes. Feminista Y para mí, algo que lo acompaña de modo natural.... lesbiana.
Sobre todo esto habrá tiempo para comentar...

Decía que es un nuevo inicio. Porque quiero que lo sea. Porque llevo meses bloqueada y necesito comenzar a "andar" de nuevo, abrirme, dar pequeños pasos que me lleven a otras personas, otros mundos que disfrutar...

Y eso es todo por ahora. Escribo esto mientras media España, me imagino, está viendo el partido de la selección. Lo confieso, lo estoy oyendo de fondo... Penalti!!!